Die Welt, 2015, 2016, 2000irgendwas. Distrophierte, nackte Unterschenkel. Hautkrankheiten. Kurzgesagt: die neue, aggressive Sprache des Bettelns. Dunkle Augen an Körpern, deren ausgestreckte Gliedmaßen, die ihre Funktion schon vor langer Zeit eingebüßt haben müssen, jeden Schaufensterbummel oder sonstigen Konsumschub zum Hürdenlauf der Schritte und Blicke machen. Bloß nicht hinschauen; treffen sich die Blicke, hat man verloren. Den ganzen Tag, auf den Knien (oder das, was davon noch übrig ist), vor C&A oder Penny oder der großen Buchhandlung, die inzwischen auch von Amazon plattgemacht wurde, und wenn zu wenig Platz ist zwischen schweigendem Bettler und dm-Eingang, dann geht man halt rein und kauft sich etwas, wie wäre es mit diesem schlecht bemalten, unnötigen Weihnachtsmann aus Gips, preisreduziert weil schon wieder bald Ostern, oder einem Duschgel, irgendwas mit vegan (wegen Tierleid) oder mystischem Patchouli, egal, Duschgel braucht man immer, und, dem Herrgott sei Dank, der Ausgang ist dann auch zehn Meter weiter, den Umweg ums Elend gibt es gratis dazu, das wusste man ja schon beim Reingehen, und das für läppische 0,69€, vielleicht auch 2,99€, je nachdem, ob …
D as Schlimmste ist das Gefühl, das mir meine Umwelt gerade gibt: das Gefühl, keine Zeit zu haben, nicht bremsen zu dürfen, weiterhetzen zu müssen. Nicht durchatmen zu dürfen. So, als zähle der Mensch in mir gar nicht — wo wir schon beim Thema wären, denn: Ich zähle tatsächlich nicht. Niemand tut das. Der Kapitalismus weiß nichts von Einzelschicksalen. Im Kapitalismus zählt nur Wachstum. Der Kapitalismus operiert mit Worthülsen. Selbstverwirklichung. Besser werden. Er weiß nichts von der Schneiderin, die von Sonnenauf- bis Sonnenuntergang Hosen kürzt, sechs Tage die Woche.
