Meine Stimme klingt über den ganzen Platz, klar und weit, damit ich mich nicht selbst verliere, damit es auch die hören, die nicht wissen wollen, wo sie stehen; du sagst, Erzähl’ mir was über dich, und ich sage dann, Da gibt es diese Geschichte, in der ein Mann einem Jungen die Waffe an den Kopf hält und ihn dazu zwingt, glücklich zu werden — doch dann schweigst du, schaust mich bloß an, und dann erzähle ich nicht mehr. Ich erzähle dir nicht, dass mancher Gedanke ein Schwert ist, so groß, dass man es mit beiden Händen fassen muss; dass ich es schwinge, im Kreis, jetzt, schon immer und immer schneller, damit seine Spitze nicht wieder auf mein Herz zielt. Ich kann es fast nicht halten und kralle mich doch daran fest: Schild, Waffe und Feind zugleich. Ein Hochseiltänzer mit seiner Stange. Und doch sitzt du da, an meinem Tisch und hörst von einer Welt, die steht auf Füßen, die schimmern von Weitem wie harter Beton (zwar nur scheinbar, doch das kümmert dich nicht). Du siehst mein Segel aus Worten, das ich für dich setze, das sich wölbt, in meinem Atem, und du denkst, …